荷叶上的露珠短暂易逝，却洗净了绿叶，清甜了空气，更以刹那光阴教会我们珍惜。我要发表——
天刚蒙蒙亮，我就踩着露水往荷塘去。昨夜下过一场小雨，青石板上还留着湿润的印子，像谁用毛笔蘸了清水，在墨色砚台上洇开的痕迹。远处的山峦裹着薄雾，倒像是给群山披了件半透明的纱衣，连呼吸都带着清冽的甜。
荷塘藏在村东头的竹林后头，我拨开几丛沾着水珠的狗尾巴草，忽地就撞见满池的绿——荷叶挨挨挤挤的，大的如伞盖，小的似铜钱，层层叠叠铺展在水面上。最妙的是那些露珠，有的蹲在荷叶中央，圆滚滚的像刚剥好的珍珠；有的沿着叶脉滚来滚去，倒像是贪玩的孩童在青石板上踢石子；还有的被风一推，就“啪嗒”掉进水里，惊得游鱼摆尾，荡开一圈圈细密的涟漪。
我蹲在塘边的青石上，看得出神。记得小时候，奶奶总爱带我来这儿看露水。她挎着竹篮，里面装着刚摘的黄瓜和西红柿，说是要给我做“露水早饭”。那时候我总嫌露水沾湿裤脚，催着她快走，奶奶却笑着说：“急啥？露水是天上掉下来的星星，得慢慢看。”
正想着，一滴露珠突然滚到我手背上。凉丝丝的，还带着荷叶的清香。我抬头望，原来是一阵风过，满池的荷叶都轻轻摇晃起来，像无数只绿色的手掌在鼓掌。露珠们也跟着晃，有的滚到叶边，悬在半空，像是舍不得离开；有的“扑通”掉进水里，溅起小小的水花；还有的被阳光一照，突然就化作一缕轻烟，消失得无影无踪。
“你看，露水多像人小时候。”奶奶的声音忽然在耳边响起。我回头一看，她不知什么时候已站在身后，手里攥着一把旧蒲扇。“刚生下来那会儿，圆滚滚的，亮晶晶的，最经不得晒。太阳一出来，它就一点点小下去，最后没了。”她说着，用扇柄轻轻点了点荷叶，“可别小看这一小会儿，它把荷叶洗得透亮，连空气都染甜了。”
我低头看手背上的水痕，早已干了，只留下一点淡淡的凉意。忽然想起昨夜读的书里说：“朝露待日晞。”原来古人早就看透了这道理——美好的东西总是易逝的，可正因为易逝，才更显珍贵。就像奶奶的白发，小时候我觉得她永远年轻，可不知何时起，她的背驼了，手也抖了；就像村头的老槐树，春天开满白花，秋天落满黄叶，可今年春天，它再也没发芽。
风又起了，满池的荷叶翻起绿色的波浪。露珠们仍在不停地滚落、消失，可新的露珠又在叶心聚起来，圆滚滚的，亮晶晶的。我突然明白，奶奶说的“慢慢看”，不是要我们挽留什么，而是要我们学会珍惜——珍惜每一滴露水的清凉，珍惜每一声蝉鸣的悠长，珍惜每一次和亲人并肩看荷塘的时光。
太阳渐渐升高，雾气散了，山峦显出清晰的轮廓。荷塘里的露水越来越少，可荷叶却更绿了，绿得发亮，绿得能滴出水来。我站起身，拍拍裤脚上的泥，对奶奶说：“咱们回家吧，我给您摘朵荷花。”
奶奶笑了，眼角的皱纹像盛开的菊花：“好，回家。等会儿给你煮荷叶粥，甜丝丝的，比露水还清亮。”
我们慢慢往回走，身后，荷塘在晨光里静静闪烁，像一块镶嵌着无数珍珠的绿绸缎。我知道，明天清晨，露水还会来，荷叶还会绿，而奶奶的蒲扇，还会轻轻摇出夏天的风。欧兢兢