那裹着赭红泥土的咸鸭蛋，不仅封存了秋日的咸香，更将奶奶的温情与我的童年紧紧包裹，成为我记忆深处最温暖的回味。我要发表——
入秋不久，奶奶便忙碌起来。要腌鸭蛋，她总要叫上我，去屋外田边挖红泥。泥土的赭红，红润着我的童年。
秋日傍晚，凉风送爽。奶奶拎着小竹筐，我扛着一把小锄头。“红泥要挖田边靠山的泥土，那泥土红透，不带杂石碎草，才适合腌蛋。”奶奶在身后叮嘱着。我健步踏上半山坡，用小锄头“嚯嚯”地挥去红土上的杂物，蹲下身子，一锄一锄刨开表层被秋阳晒得半干的浮土。底下的红泥湿软黏重，沾在锄头上，也糊满我的指尖。红泥带着秋天独有的土腥气，混着衰草淡淡的气息。我把一块块红泥刨起，丢进竹筐，竹筐渐渐沉了，才和奶奶一同拎着往家走。
回到农家小院，屋檐下秋风习习，阴凉通风。奶奶把挖回来的红泥倒在大瓦盆里，细心挑去草根与小石子，兑上清水，拿一根木棍反复搅拌。红泥慢慢化成稠稠的泥浆，搅到提起木棍时泥浆可以缓缓往下流淌，不干不稀，刚刚好。一旁竹篓里码放着圆润的鸭蛋，都是自家鸭子秋日产下的，蛋壳干净，泛着温润的青白。
奶奶取来粗盐，大把撒进红泥浆里，继续搅动，盐粒一点点消融在赤红的泥土之中。她搬来干净陶罐，我蹲在一旁打下手。奶奶拿起鸭蛋，轻轻放进泥浆里滚一圈，蛋壳周身便裹上一层厚厚的红泥，再小心翼翼地码进罐子里。一个，又一个，青白的鸭蛋披上了赭红色的外衣，层层叠叠排满陶罐。我学着奶奶的样子拿鸭蛋，手脚笨拙，好几次差点把蛋摔落。奶奶笑着伸手扶住我的手腕：“轻些，蛋壳碰裂了，就腌坏了。”
所有的鸭蛋裹上红泥腌制完，奶奶在罐口套上白色塑料薄膜，用麻绳绕上几圈紧紧扎好封口，再在塑料封口外面裹上红泥。红泥裹得密不透风，陶罐被安放在堂屋的阴凉角落里，等待时间的酝酿。秋风吹过院墙，树叶簌簌飘落，一个多月过去了，陶罐里的鸭蛋终于成了。奶奶掀开陶罐，一股醇厚的咸香扑面而来。取出鸭蛋，洗去外壳的红泥，用清水冲洗干净，放入锅中大火蒸煮。灶火噼啪作响，锅里的水慢慢沸腾，一阵阵香气漫满整间屋子。
鸭蛋煮熟捞起，稍稍放凉，敲开蛋壳，洁白的蛋白紧实，蛋黄流着金灿灿的油。晚饭的时候，一碗清稀的白粥，配上腌好的红泥鸭蛋，便是秋日农家最知足的美味。我捧着瓷碗，掰开半只鸭蛋，红油顺着蛋白渗到粥里。就着粥咬一口，咸香绵沙，油润的蛋黄在嘴里化开。奶奶坐在对面，看着我大口吃饭，眼角满是笑意，她也剥了一只，慢慢就着粥吃。
还记得小时候高烧几天，毫无胃口，奶奶变戏法似的，从陶罐里掏出一枚腌鸭蛋，放在清水里煮好，配着粥，“哧溜”下肚，舒服极了，还吃出了一身热汗。高烧退去一大半，整个人清爽了许多。这枚腌鸭蛋，在我病痛的日子里，是最抚慰口舌的吃食。
长大后离家外出工作，看到超市里包装精致的咸鸭蛋，尝起来却少了家常的味道。我忘不了与奶奶一起腌制鸭蛋的日子，忘不了红泥的味道，忘不了粘手的泥浆，忘不了陶罐里的香气。
一枚红泥鸭蛋，裹着秋日田野的风，裹着奶奶的温情，藏在记忆深处。每一回回想，唇齿之间，似又泛起那股熟悉的咸香。泥土的赭红，和着圆润的鸭蛋，红润着我的童年。吴长沙